que raio de mania de sentir tudo à flor da pele.

Aos amigos

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.
Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,
com os livros atrás a arder para toda a eternidade.
Não os chamo, e eles voltam-se profundamente
dentro do fogo.
-Temos um talento doloroso e obscuro.
construímos um lugar de silêncio.
De paixão.

^{Herberto Helder}

limpar o lixo que se acumula nos cantos da casa

tesa, pequena, mesquinha.
amargurada até aos ossos. seca até às vísceras.
invejosa, daninha, corroída, corroente.
venenosa.
peste. serpente.
língua bífida e coração mirrado.
invejosa, asquerosa, malcheirosa.
pestilenta, doente. demente.

respirar fundo.

ja está.

hoje foste embora outra vez sem dizer nada. acordaste, saiste da cama, banho rápido, café apressado e bateste a porta. eu gosto mais da casa quando tu não estas lá. mas gostava muito mais de sentir a tua falta.

tu dizes que não me amas. que o teu corpo não fica trôpego quando pensa no meu. que, quando fechas os olhos, não é a minha boca que tu sentes, não é o meu cheiro que te atormenta, não é a curva do meu pescoço que define o mundo inteiro. que não podíamos viver para sempre aninhados nas palavras um do outro e darmos as mãos na rua. mesmo quando está muito frio.
eu acredito. e também não te amo.

(Algumas) Coisas que me chateam:

Pessoas que mastigam ruidosamente
Pessoas que cheiram mal (ou usam perfumes daqueles tipo avó ou trésor da lojinha)
Pessoas que tratam mal animais (apetece-me espancá-las)
Pessoas que tratam mal outras pessoas (também me apetece espancá-las [a não ser que sejam só um bocadinho maltratadas e que mereçam mesmo])
Pessoas que passam a vida a dizer coisas evidentes e clichés
Pessoas que vão para o cinema comer pipocas, batatas fritas e beber sofregamente sumos (esta gente não janta?)
Pessoas sem vida própria que chafurdam no mal alheio
Pessoas amargas, azedas, carrancudas e eventualmente, narigudas
Pessoas que abandonam os seus velhos nos hospitais
Ficar com a pele pegajosa de tanto suar em dias de calor terrorista
Pessoas que me tocam quando passo por elas na rua ou se encostam quando claramente há muitíssimo espaço livre à sua volta (síndrome da praia do norte)
Pessoas que trabalham em sítios tipo bancos e segurança social e não dizem bom dia quando chegamos ao balcão
A ressaca do dia seguinte
Meninos e meninas mimalhos, mal educados que fazem birras terríveis e gato sapato dos pais
Pais que deixam os filhos chegar a esse estado de estupidez
Pessoas que destilam veneno, hipócritas, cínicas, canalhas
Pessoas que mentem descaradamente
Pessoas com a puta da mania
Não ter dinheiro para viajar e comprar montes de coisas que queria comprar
Sapatos que magoam os pés
Pedras no sapato
Pessoas que parecem pedras no sapato
E às vezes chateia-me terrivelmente que existam tantas coisas a chatearem-me

Tarantino em análise

i carry your heart with me

i carry your heart with me (i carry it in
my heart) i am never without it (anywhere
i go you go,my dear; and whatever is done
by only me is your doing, my darling)
i fear
no fate (for you are my fate,my sweet) i want
no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you

here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than the soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart
i carry your heart(i carry it in my heart)


ee cummings

Receita para fazer o azul

Se quiseres fazer azul,
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande,
que possas levar ao lume do horizonte;
depois mexe o azul com um resto de vermelho da madrugada,
até que ele se desfaça;
despeja tudo num bacio bem limpo,
para que nada reste das impurezas da tarde.
Por fim, peneira um resto de ouro da areiado meio-dia,
até que a cor pegue ao fundo de metal.
Se quiseres, para que as cores se não desprendam com o tempo,
deita no líquido um caroço de pêssego queimado.
Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vez ali o puseste;
e nem o negro da cinza deixará um resto de ocre na superfície dourada.
Podes, então, levantar a cor até à altura dos olhos,
e compará-la com o azul autêntico.
Ambas as cores te parecerão semelhantes,
sem que possas distinguir entre uma e outra.
Assim o fiz – eu, Abraão ben Judá Ibn Haim,iluminador de Loulé – e deixei a receita a quem quiser
algum dia, imitar o céu.

Nuno Júdice

Sempre adorei este texto. Lembro-me de quando o ouvi pela primeira vez no recital de poesia A Gula protagonizado pelo Sindicato de Poesia pela voz belíssima e inconfundível da Sofia Saldanha.
Também quero fazer azul. E expandir-me céu adentro.

Prefácio para um livro de poemas

Conheci um homem que possuía uma cabeça de vidro.
Víamos - pelo lado menos sombrio do pensamento - todo o sistema planetário.
Víamos o tremelicar da luz nas veias e o lodo das emoções na ponta dos dedos. O latejar do tempo na humidade dos lábios.
E a insónia, com seus aneis de lua quebradas e espermas ressequidos.
As estrelas mortas das cidades imaginadas.
Os ossos [tristes] das palavras.

A noite cerca a mão inteligente do homem que possui uma cabeça transparente.
Em redor dele chove.
Podemos imaginar uma chuva espessa, negra, plúmbea.
Depois, o homem abre a mão, uma laranja surge, esvoaça.
As cidades (como em todos os livros que li) ardem. Incêndios que destroem o último coração do sonho.
Mas aquele que se veste com a pele porosa da sua própria escrita olha, absorto, a laranja.
A queda da laranja provocará o poema?

A laranja voadora é, ou não é, uma laranja imaginada por um louco? E um louco, saberá o que é uma laranja?

E se a laranja cair? E o poema? E o poema com uma laranja a cair?

E o poema em forma de laranja?

E se eu comer a laranja, estarei a devorar o poema? A ficar louco?

[...]

E a palavra laranja existirá sem a laranja?

E a laranja voará sem a palavra laranja?

E se a laranja se iluminar a partir do seu centro, do seu gomo mais secreto, e alguém a [esquecer] no meio da noite - servirá [o brilho] da laranja para iluminar as cidades há muito mortas? E se a laranja se deslocar no espaço - mais depressa que o pensamento, e muito mais devagar que a laranja escrita - criará uma ordem ou um caos?

O homem que possui uma cabeça de vidro habita o lado de fora das muralhas da cidade.

Foi escorraçado.

[E] na deslocação das terras, noite dentro, vigia os seus próprios sonhos e pesadelos. Os seus próprios gestos - e um rosto suspenso na solidão.

Onde mora o homem que ousou escrever com a unha na sua alma, no seu sexo, no seu coração? E se escreveu laranja na alma, a alma ficará saborosa?

E se escreveu laranja no coração, a paixão impedi-lo-á de morrer?

E se escreveu laranja no sexo, o desejo aumentará?

Onde está a vida do homem que escreve, a vida da laranja, a vida do poema - a Vida, sem mais nada - estará aqui?

Fora das muralhas da cidade?

No interior do meu corpo? ou muito longe de mim - onde sei que possuo uma outra razão... e me suicido na tentativa de me transformar em poema e poder, enfim, circular livremente.

Al Berto in 'O Medo'

respirar

Mar que vem
Como vísceras enroladas na espuma
No cair da luz púrpura
Mar adentro pela garganta
Pelo tórax inteiro

Às vezes parece que sufoco

Questionário

Qual considera ser a sua missão na vida?
Sou um ser humano absolutamente inútil.
Quais as suas convicções políticas?
O que está está bem. A oposição
ao que está está bem. A gente deveria ser
capaz de imaginar uma terceira via - mas qual?
A sua opinião em religião - se a tem?
A mesma que na música: na verdade só
quem for realmente imusical pode ser musical.
O que procura nas pessoas? As minhas relações
infelizmente têm pouca ou nenhuma consistência.
O que procura nos livros? Profundidade filosófica?
Vastidão? Elevação? Épica? Lírica?
Procuro a esfera perfeita.
Qual é a coisa mais bela que conhece?
Pássaros nos cemitérios, borboletas nos campos de batalha,
qualquer coisa entre. Não sei.
O seu hobby preferido? Não tenho hobbies.
O seu pecado favorito? Onanismo.
E para concluir (tão brevemente quanto possível):
Porque é que escreve?
Não tenho mais nada a fazer. Vate recto.
Faz jogos de palavras também?
Sim - também faço jogos de palavras.

Gunnar Ekelöf (1907-1968), In Antologia Poética, Tradução de Ana Hatherly e Vasco Graça Moura, Quetzal, 1992

Apaixonei-me por este poema imediatamente há uns anos. Pelos pássaros nos cemitérios e borboletas nos campos de batalha. Imagem perfeita quase etérea. Andamos todos no limbo. À espera de ser resgatados por coisas assim. Borboletas e pássaros.

Poema Geológico

O Doiro sublimado. O prodígio de uma paisagem que deixa de o ser à força de se desmedir. Não é um panorama que os olhos contemplam: é um excesso da natureza. Socalcos que são passadas de homens titânicos a subir as encostas, volumes, cores e modulações que nenhum escultor, pintor ou músico podem traduzir, horizontes dilatados para além dos limiares plausíveis da visão. Um universo virginal, como se tivesse acabado de nascer, e já eterno pela harmonia, pela serenidade, pelo silêncio que nem o rio se atreve a quebrar, ora a sumir-se furtivo por detrás dos montes, ora pasmado lá no fundo a reflectir o seu próprio assombro. Um poema geológico. A beleza absoluta.

Miguel Torga in Diário XII

Haka

Haj(k)a pujança.. Sábado os nossos meninos deviam apostar numa dancinha do vira ou pauliteiros de miranda. Ao som daquelas vozes rancheiras minhotas muito muito agudinhas..

OS BRAÇOS

Como viver? Não há outra pergunta séria.
Um velho com o braço direito partido
folheia o jornal com a mão esquerda.
Penso: assim seria mais fácil.
O corpo a decidir por nós.
Olho para mim: os dois braços intactos.
Que fazer?



Gonçalo M. Tavares
poemas do livro 1, Observações.

ENCANTAMENTO

há uma palavra mágica que se diz. essa palavra
é sempre diferente. montanha, precipício, brilho.
essa palavra pode ser um olhar. a voz. um olhar.

essa palavra pode ser o espaço de silêncio onde
não se disse uma palavra. brilho, ...........,montanha.
essa palavra pode ser uma palavra, qualquer palavra.

há uma palavra mágica que se diz. há um momento.
depois dessa palavra, só depois dessa palavra,
pode começar o amor.


José Luís Peixoto
A Casa, a Escuridão

[Por todas as palavras que eu não te digo
Por todos os olhares que tu não vês
Por todos os resquícios que tu não sabes
Por todas as palavras (palavra) que te quero dizer]

Love trains

O que é que uma pessoa neurótica pensa quando anda de transportes públicos? Cenário: comboio urbano. Trajecto: Braga - Porto. Porto - Braga. Vinha no outro dia, no das 20h40. Atrás do meu banco uma senhora com uma capacidade maxilar impressionante. Ela devia mascar.. nem sei.. Deixa ver se encontro uma marca temporal que pareça impressionante. 100 mascadelas por minuto. Não seriam tantas com certeza pois intercalava o musical com perguntas e respostas à sua companheira de banco. Jogos de futebol infantil e mascadelas desenfreadas. Masca masca masca. Conversa de treta. Masca masca masca. Sonoras. Sim, e esse era de facto o cerne da minha atenção. Por momentos o cerne do meu mundo. Cada molécula do meu corpo foi ocupada por aquele tchkkk incessante e histérico que ecoava em todo o meu ser. A obsessão originada por este movimento sincronizado e ritmado começou a atingir limites alarmantes. Laivos de cólera, profunda impaciência. Uma vontade esmagadora de me virar para a dita senhora e perguntar se seria possível acabar com aquele tormento. Estava a ficar com stress emocional e acho que começava a tremer. Resolvi então mudar de lugar.

Birds

Vencedor do prémio vídeo musical do festival de curtas de vila do conde. Genial.

À tardinha

O ladrão que roubava gemidos de esperma. O velho do mar. O Sr. que quando dava saltos era igual às pessoas altas. Os beijos recortados pedaços de película. O embondeiro e a raposa. A rapariga que comia pássaros. Os pássaros todos. Bruxas e centauros e fadas e elfos. O poço verde. Conchas búzios beijinhos. Caixas. De todas as formas e feitios. Borboletas brancas e cerejeiras em flor. A flor azul. As viagens. Todas. A pequena e os chocolates. Modos de amor. Caleidoscópios. As rugas da minha avó. O meu bairro de afectos tem muitas janelas. E telhados bonitos. E portas grandes e pequenas. E passagens secretas e recantos. E jardins com muros com azulejos. Podes vir visitar-me à tardinha. Ondulamos na rede com pedaços de céu recortados na pérgola de jasmim e orquídeas baunilha e jade.

Visita indesejada

A minha avó diz que quando os cães uivam estão a chamar a morte. Isto depois de subir as escadas em modo histérico porque o meu cão estava a uivar na varanda do meu quarto. E a criar um coro de cães uivadores pelo bairro. E suspeito que a dita morte não tem problemas auditivos. Um dia destes juntam-se cães e corujas piadoras e gatos pretos e outros que tal e estamos todos lixados.

Lembras-te daquele dia? De planar asas vermelhas no céu púrpura? Do corpo gelado na terra molhada arrepios sol azul e respirar saliva quente?
Naquela sala só cabem segredos. Surrurros fechados no lodo da fenda do tronco oco da parede de pedra.
Lembras-te do cheiro a canela e do casaco de lã cinzenta botões de madeira?
Conheci um rapaz que não chorava. Nunca. Sentimos pena das pessoas pelos motivos mais absurdos.
Lembras-te de todas as vezes que o mundo acabou? Dos destroços, dos pedaços?
Lembras-te de ter medo? De não conseguir respirar?
Lembras-te do sabor das cerejas quando está muito frio?
Da pele morna e castanha? Do sabor dos pêssegos doces?
As minhas mãos estão em carne viva. Mas a curva do pescoço está intacta.
Como quando éramos crianças.

" Trago-te o mar, as nuvens que só as crianças sonham a vermelho. Trago-te a terra que se transformou em húmus e a seiva morna das árvores, a dor que a vida faz latejar no pulso dos homens sozinhos... e o tempo, essa doença dos vivos, eternizou-nos. Noite após noite, falo-te, amo-te sem que o saibas. Posso tocar-te sem sentires sequer a minha presença. Posso estar, sem estar. Trago a cinza das horas nos cabelos e os dias da paixão onde não há dias nenhuns. Trago-te as palavras, e este cigarro que fumaremos a dois... e do mar recolhi esta coroa de rubras escamas e o silêncio dos náufragos... uma concha, um punhado de sal e a moeda de ouro que te enterro na boca antes de prosseguires viagem."

Al Bert0 in "O Anjo Mudo"

(porque sim. pelo céu vermelho. não por ti.)

estória

Ela costumava estar na varanda. Gostava de olhar as pessoas que passavam na rua. Uma data de gente onde não via qualquer tipo de interesse. Analisava-as pelas passadas, pelo modo como se moviam. O cimo e a nuca das cabeças não revelam grandes forças de carácter. Tinha saudades dele. Nunca ninguém a via. É o que dá morar num sexto andar. Fumava cigarros às vezes e tentava ler livros mas não conseguia deixar de olhar, apesar de não ver nenhum interesse especial naquilo. Era o seu prazer diário, apesar de lhe adensar a solidão. Também havia pássaros. Há sempre pássaros nos prédios altos. Infelizmente as pombas não suscitam grande entusiasmo. Sonhava em ver corvos ou uma qualquer criatura mágica com asas a pousar numa açoteia num momento do sol raiar. E aí sorria. Sentia-se por vezes mergulhar no vazio. Estava estéril, não sentia nada a maior parte das vezes e isso causava-lhe um desconforto como quando (segundo dizem) perdemos um braço ou uma perna e continuamos a sentir a sua presença naquela ausência amputada. Ela sentia que não sentia. E isso era angustiante, quase asfixiante por vezes. Gostava também de fechar os olhos e ficar a ouvir a chuva. A chuva tinha algo de verdade. Parece que lhe limpava a alma. Andava com uma sensação estranha ultimamente. Como um reboliço, quando as gaivotas fogem para terra quando se aproxima tempestade. E isso estranhamente dava-lhe uma sensação de conforto.

Ele costumava parar no terraço. Deitava-se numa cadeira longa e deixava-se consumir e absorver pelos barulhos da cidade. Os carros, as pessoas, as buzinas histéricas, os vizinhos do sétimo andar que teimavam estupidamente em discutir com a janela aberta, o vento que devia fazer mover os ramos mas ali não havia árvores então só se fazia ouvir ao mexer pequenas coisas. Gostava destes momentos em que não tinha que falar com ninguém, não tinha que adoptar a pose de bancário seguro e simpático, a do filho preocupado e feliz (bem gostava de saber quando te casas, dizia-lhe a mãe, invariavelmente quando mais uma vez aparecia só nos jantares de família), o amigo sociável e interessante (dá mesmo trabalho às vezes estar a sorrir e dizer futilidades durante horas acompanhado de um copo de gin que me segreda ao ouvido que eu devia fugir; fugir para bem longe onde as pessoas não são estúpidas e não passam a maior parte do tempo a fingir que são felizes). Perguntava-se por vezes quem raio era aquela mulher estranha que ficava na varanda a olhar obcecadamente para as pessoas que passavam lá em baixo ou para as pombas com um ar como se elas não fossem pombas, fossem outra coisa qualquer. Perguntava-se no início se ela teria algum problema mental, se calhar estava deprimida. Assustava-o esse facto, como se ela estivesse a tentar arranjar coragem para cometer suicídio ele tivesse que intervir nessa altura e fosse obrigado a salvá-la. Passado um tempo passava horas a olhar para ela. Começou a reparar que ela era bonita, que sorria e fechava os olhos e puxava a cabeça para trás quando fazia sol e os cabelos cobre brilhavam. Acariciava o corrimão da varanda frequentemente como se aquele gesto fosse fazer surgir um qualquer génio. Se calhar pedia desejos enquanto deslizava a mão. Ou pensava em alguém porque o fazia muito devagar, quase com carinho e ficava com um ar distante, tão longe. Às vezes cruzava os braços e apoiava lá a cabeça, com um ar de enfado que fazemos quando temos cinco anos, nada para fazer e não temos outros meninos com quem brincar. Quando descobrimos que todos os brinquedos que temos não têm vida e precisamos de outra voz para inventarmos histórias e fazer os berlindes mágicos outra vez. Não devemos estar demasiado tempo sós. Muitas vezes tinha um ar triste, de quem perdeu alguma coisa ou alguém e nesses momentos não pensava em mais nada. Ficava ali a sofrer com ela, a confortá-la no espaço mudo que ia do terraço à varanda. E toda a tristeza do mundo se abatia ali, naquele tempo contido. E depois ia tomar banho. A água quente sobre o meu corpo nu até ficar quase sem sentir nada. Até estar limpo.

6 da tarde

A cidade. Fumo de escape que penetra o meu cheiro. O alcatrão, o barulho dos trabalhadores. Pessoas alienadas. Calos nas mãos. Sobrolho cerrado. A rigidez das árvores. O luto. O castanho. Ponteiros monótonos. Um atropelamento. Sangue amarelo. A indiferença.

o tempo

Correr. Gritar. Praguejar. Foder o mundo. E a chuva. Porque está a chover. Continua a Chover no meu sorriso.